Les uns sur les autres à la quatrième heure,
vers le Nord nous allions, bloqués à la station
vers le Nord nous allions, bloqués à la station
Berri. Sprinta un gueux, Stan Smith aux pieds, veston
marron, qui, près du noeud coinça, mais quel malheur!
Dans la mâchoire infâme un souvenir précieux,
la cravate de soie de son oncle Gaston.
Une pauvre innocente ignora son sermon,
s'esclaffant, et s'enfuit dans son monde ennuyeux.
Le vis une heure après (non, c'est peut-être deux)
à la bibliothèque, assis, suant, nerveux:
la revue qu'il lisait n'annonçait rien de bon.
Vierge Marie, pitié! Épargnez-nous des cons
qui ne savent comment se tenir en public
(ce qui, c'est vrai, n'est pas le cas des Asiatiques).
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