C’était dans le métro, à l’heure où tout le monde se pointe ; l’insupportable heure de pointe. La ligne était orange et se dirigeait vers Montmorency. Un homme entrait en courant, dans le wagon qui était bondé, tandis que les portes se refermaient. Il portait une veste marron et ses souliers étaient d’une blancheur qui rappelait l’immaculée blancheur de Marie, du temps qu’elle était Vierge. Il se retournait pour reprendre son équilibre et sa cravate restait prise entre les portes. Une jeune fille s’asseyait sur le banc qui était à côté, et ne parvenait pas à s’empêcher de rire. Elle riait, riait, et l’homme se fâchait. Il tentait de la sermonner, mais sa cravate était toujours prisonnière des portes et lui enlevait le peu de crédibilité dont il disposait. Il descendait à Sherbrooke, tandis que le fille levait le son de son iPod et murmurait les paroles de sa chanson du bout des lèvres. Deux heures plus tard, je croisais l’homme à la cravate àa la Bibliothèque Nationale. Il lisait Le Monde Diplomatique et son téléphone sonnait avec insistance. Une femme qui était asiatique et qui passait derrière lui le frappait derrière la tête avec énergie ; c’était parfait.
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