Le prétexte

En hommage à Raymond Queneau, la blogosphère présente une version remixée des fameux EXERCICES DE STYLE. Un projet piloté par Clarence L'inspecteur, en collaboration avec du monde qu'il a déjà vu et du monde qu'il n'a jamais vu. N'importe qui peut participer et prendre en charge une version/contrainte. Il s'agit d'abord de la réclamer, de l'écrire, et de la publier sur son propre blogue. Elle se retrouvera finalement ici, avec un lien en indiquant la provenance. Pour réclamer une version, laissez un commentaire ici ou écrivez à l'adresse suivante: clarencelinspecteur@yahoo.ca

mardi 28 septembre 2010

21. DISTINGUO

Dans le métro à l’heure de pointe (et non pas "je me mets trop à l’heure de pointe"). Station Berri-Uqam (qu’il ne faut pas confondre avec Barry le Clam). Ligne orange, direction Montmorency (et non Lyne arrange l’érection de Monsieur Rancy). Un jeune homme entre en courant dans le wagon (à ne pas confondre avec Usain Bolt) juste au moment où les portes se referment (et non du froment de mortes à la crème [sic]). Il porte une veste marron (et non une sorte de peste cette Marion) et des souliers sports (éviter d’entendre ici «saoul hier, comme un porc») blancs comme la Vierge Marie (s.v.p NE PAS LIRE Bang j’la dévierge Marie).
En se retournant pour reprendre son équilibre (et non Anse se retournant pour répandre son liquide), sa cravate se prend entre les portes (non pas sa cravache s’éprend d’un ventre qui lui importe). Une jeune fille assise sur le banc (qui n’est pas un jeûne qui vise le néant), ne peut s’empêcher de pouffer de rire (et non pas Lépreux en pêches et poux faits pour frire). L’homme se fâche (bien que ça ressemble à «L’heaume se gâche»). Il tente de la sermonner (et non l’île en pente du serf aumônier), mais sa cravate prisonnière des portes (et non sa grave hâte buissonnière l’emporte) lui enlève toute crédibilité (et non Lee-An lève tout crédit du Bill itéré). Il descend à Sherbrooke (et non pas il descend un cerf qui broute) et la fille lève le son de son ipod en murmurant les paroles de sa chanson du bout des lèvres (et non le fil du glève, leçon de son code, emmure les paraboles de Sacha, fiston debout et mièvre).
Deux heures plus tard (et non peu de heurts, bâtard), je croise l’homme à la cravate (et non je toise comme «à la primate») à la Bibliothèque Nationale (qui n’est pas Bibi l’Aztèque à la ration pâle). Il est en train de lire le Monde Diplomatique (et non il est enclin à élire l’immonde deep-o-matik) et son téléphone cellulaire (et non tsé c’est l’fun les selles à l’air) sonne brusquement (et non comme Bruce qui ment). Une femme asiatique (qui n’est pas une dame sympathique) qui passait derrière lui à cet instant précis (et non Kirpa cédé hier qui luit, ascète du temps précuit) lui donne une claque derrière la tête (qu’il faut éviter de confondre avec l’idoine d’une flaque sur le derrière d’une bête).

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